Esto de crecer, de lo que los viejos de cabezas chicas llaman "madurar". Esa mierda invisible, me agota. Me perturba.
Añoro tiempos pasados, tiempos que no conozco más que en recuerdos.
No los conozco más, no los reconozco. Extrañas figuras, extraños pensamientos.
Esto de pensar tanto, me cansa.
